Olivas 1

Olive harvest, Ancient Greece, British Museum, London.

El aceite de oliva. 

Es el principal ingrediente de la dieta mediterránea, tiene su origen en el actual territorio de Siria y Palestina, pero fueron los griegos quienes le otorgaron el prestigio que tiene hoy en día. Los romanos lo difundieron en Europa y África, y Colón lo introdujo en América.

A fines del siglo XVI tanto México como Perú y Chile producían aceite de oliva. En la Argentina el cultivo del olivo se inicio en plantaciones ubicadas en lo que hoy es La Rioja y Catamarca. Luego, fueron los inmigrantes quienes trajeron consigo recetas abundantes en aceite de oliva e impulsaron fuertemente su consumo.

La relación entre el olivo y los hombres a sido tan intensa que alcanzó el rango de árbol sagrado. Además de su consumo alimenticio, de su madera se hicieron los cetros de los reyes, con sus hojas se coronaron a los hombres sobresalientes y con su zumo se bañaron los cuerpos más reconocidos.

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Tiempo 2

Alicia en el país de las maravillas, Lewis Carrol, 1865

   Alicia empezaba ya a cansarse de estar sentada con su hermana a la orilla del río, sin tener nada que hacer: había echado un par de ojeadas al libro que su hermana estaba leyendo, pero no tenía dibujos ni diálogos. «¿Y de qué sirve un libro sin dibujos ni diálogos?», se preguntaba Alicia.

   Así pues, estaba pensando (y pensar le costaba cierto esfuerzo, porque el calor del día la había dejado soñolienta y atontada) si el placer de tejer una guirnalda de margaritas la compensaría del trabajo de levantarse y coger las margaritas, cuando de pronto saltó cerca de ella un Conejo Blanco de ojos rosados.

  No había nada muy extraordinario en esto, ni tampoco le pareció a Alicia muy extraño oír que el conejo se decía a sí mismo: «¡Dios mío! ¡Dios mío! ¡Voy a llegar tarde!» (Cuando pensó en ello después, decidió que, desde luego, hubiera debido sorprenderla mucho, pero en aquel momento le pareció lo más natural del mundo). Pero cuando el conejo se sacó un reloj de bolsillo del chaleco, lo miró y echó a correr, Alicia se levantó de un salto, porque comprendió de golpe que ella nunca había visto un conejo con chaleco, ni con reloj que sacarse de él, y, ardiendo de curiosidad, se puso a correr tras el conejo por la pradera, y llegó justo a tiempo para ver cómo se precipitaba en una madriguera que se abría al pie del seto.

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Tiempo 1

Blonde Waiting, Roy Lichtenstein, 1964.

El embudo del tiempo, Rafael Argullol, 2011

   Seis horas pueden ser muchos años. Todos hemos experimentado las bruscas contracciones del tiempo que pueden convertir un minuto en una eternidad y pueden concentrar décadas enteras en el filo cortante de un único segundo. De hecho, toda la literatura es el esfuerzo, expresado en mil máscaras, para demostrar que nuestra idea habitual del tiempo no es sino un error cuando entendemos la vida desde el punto de vista de las sensaciones. La memoria, materia prima de cualquier ejercicio literario, es el preciso terreno en el que acontecen todas las distorsiones temporales: los recuerdos fluyen arbitrariamente y debemos orientarnos en medio del caos. Baudelaire fue elocuente al definir al poeta como el maestro de la memoria; Mandelstam fue aún más lejos al considerarlo el "maestro del eco", dando por sentado que nadie llega nunca al sonido originario y que ya es mucho capturar los ecos que se expanden por el mundo como huellas de un tiempo partido o como indicios del que todavía debe pronunciarse.

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Mirlo 2

Palomar, Italo Calvino, 1983

El silbido del mirlo

   El señor Palomar tiene esta suerte: pasa el verano en un lugar donde cantan muchos pájaros. Mientras sentado en una perezosa «trabaja» (en realidad tiene otra suerte: poder decir que trabaja en lugares y posiciones que parecerían del descanso más absoluto; o mejor dicho, sufre esta condena: se siente obligado a no dejar nunca de trabajar, aun tendido bajo los árboles una mañana de agosto), los pájaros invisibles entre las ramas despliegan a su alrededor un repertorio de manifestaciones sonoras de lo más variadas, lo envuelven en un espacio acústico irregular y discontinuo y erizado, pero en el que se establece el equilibrio entre varios sonidos, ninguno de los cuales sobresale de los otros por su intensidad o frecuencia, y todos se entretejen en una urdimbre homogénea, sostenida no por la armonía sino por la ligereza y la transparencia. Hasta que a la hora más caliente la feroz multitud de los insectos impone su dominio absoluto sobre las vibraciones del aire, ocupando sistemáticamente las dimensiones del tiempo y del espacio con el martilleo ensordecedor y sin pausa de las cigarras.

   El canto de los pájaros ocupa una parte variable de la atención auditiva del señor Palomar: a veces lo aleja como una componente del silencio de fondo, a veces se concentra en distinguir canto por canto, reagrupándolos en categorías de complejidad creciente: gorgoritos puntiformes, trinos de dos notas, una breve una larga, silbos breves y vibrados, borboteos, cascadas de notas que bajan hiladas y se detienen, rizos de modulaciones que se curvan sobre sí mismas, y así hasta los gorjeos.

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Mirlo 1

Jean Michel-Folon.

Blackbird, The Beatles, 1968

Blackbird singing in the dead of night

Take these broken wings and learn to fly

All your life

You were only waiting for this moment to arise

Black bird singing in the dead of night 

Take these sunken eyes and learn to see

all your life

you were only waiting for this moment to be free

Blackbird fly, Blackbird fly 

Into the light of the dark black night.

Blackbird fly, Blackbird fly 

Into the light of the dark black night.

Blackbird singing in the dead of night 

Take these broken wings and learn to fly

All your life

You were only waiting for this moment to arise,

You were only waiting for this moment to arise,

You were only waiting for this moment to arise

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#autor #Beatles #Blackbird #Jean Michel Folon #música 

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color 2

La danza, Henry Matisse, 1909.

Poemario azul, Patricia Delmar

Artistas

La tela

Se detuvo:

la miró atormentado

casi inconsciente

comenzó a manchar

sobre ella trazos, signos, líneas, formas,

ultramares, rosas, bermellones

–todos danzaban–

superponiendo,

de vez en cuando,

sus brillantes improntas

con húmedos trazos de grafías

inquietas y cambiantes.

El espacio por el espacio,

el color por el color

distintas veladuras

de ingeniosa alquimia

multiplicaron cifras

esparcieron surcos y,

poco a poco,

fueron creando la imagen,

vibrando profundamente,

desde los pigmentos de la materia

hasta convertirse

–tras el asombro de los pinceles–

en la taciturna obra

que con sólo mirarla, habla.

#color #poema #Patricia Delmar #Henry Matisse

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color 1

Heavy-Circles, Wassily Kandinsky, 1927.

Las Cosmicómicas, Italo Calvino, 1965

Sin colores

Antes de que se formaran la atmósfera y los océanos, la Tierra debía tener el aspecto de una pelota gris rodando en el espacio. Como ahora la Luna: allí donde los rayos ultravioletas irradiados por el Sol llegan sin filtrarse, los colores quedan destruidos; por eso las rocas de la superficie lunar, en vez de ser coloreadas como las terrestres, son de un gris muerto y uniforme. Si la Tierra muestra un rostro multicolor es gracias a la atmósfera que filtra esa luz mortífera.

Un poco monótono confirmó Qfwfq- pero sedante. Recorría millas y millas a toda velocidad como cuando no hay aire de por medio, y no veía más que gris sobre gris. Ningún contraste neto: el blanco verdaderamente blanco, si lo había, estaba en el centro del Sol y no era posible siquiera acercársele con la mirada; negro verdaderamente negro, no había ni siquiera la oscuridad de la noche, dada la gran cantidad de estrellas siempre a la vista. Se me abrían horizontes no interrumpidos por cadenas montañosas que apenas acertaban a despuntar, grises en torno a grises llanuras de piedra; y por más que atravesara continentes y continentes, no llegaba nunca a una orilla, porque océanos y lagos y ríos yacían quién sabe dónde bajo tierra.

Los encuentros en aquellos tiempos escaseaban: ¡éramos tan pocos! Con los ultravioletas, para poder resistir no había que tener demasiadas pretensiones. La falta de atmósfera sobre todo se hacía sentir de muchas maneras; vean por ejemplo los meteoros: granizaban desde todos los puntos del espacio, porque faltaba la estratosfera en la que golpean ahora como en un techo, desintegrándose. Además, el silencio: ¡Inútil gritar! Sin aire que vibrara, éramos todos mudos y sordos. ¿Y la temperatura? No había nada alrededor que conservase el calor del Sol; y al caer la noche, hacía un frío de quedarse duro. Afortunadamente, la corteza terresere se calentaba desde abajo, con todos aquellos minerales fundidos que iban comprimiéndose en las entrañas del planeta; las noches eran cortas (como los días: la Tierra giraba más velozmente sobre sí misma); yo dormía abrazado a una roca caliente, caliente; el frío seco, alrededor, daba gusto. En una palabra, en cuanto a clima, para ser sincero, yo personalmente no me encontraba demasiado mal.

#Italo Calvin #literatura #Las Cosmicómicas #color 

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